la madre

la madre camina por el pasillo vacio en su camison viejo y con tacos de super gala años 80. los pisos ajedrezados y las columnas doricas que no sostienen nada (pero que decoran mucho) se repiten como los fondos de los dibujos animados. todo gastado. sabe del arma al final de la habitacion, una imagen dura de alcohol a media sombra o mesas de vidrio oscuro que sostienen una botella de vino a media sombra.

-es mi dia- es lo que repite con la sonrisa amarilla y podrida de los que hace rato estan del otro lado. - el viento y la luz, el calor humedo... hoy es mi dia-

viaja en el tiempo duro, en un espacio  frio de pisos ajedrezados y columnas asquerosas (vacias como ella). llega a la mesa, busca el arma y se apunta a la cadera.

-bum-

pone la copa abajo de la abertura recien nacida y la llena de ella misma. la sonrisa muerta, ida.



un recuerdo de los malos tratos que di, un recuerdo que se mete adentro mio para mostrarme lo asqueroso que puedo llegar a ser. mi madre me busca y me convierte en su locura.

mira, mira el vacio. tenia que estar muerta.