Quieto esta el caballo de madera, y a su lado la muerte naranja. Los ojos hacia mí y mirada de aleph, caras que sufren en dos dimensiones. Peces naranja/tela esperando que alguien estire los pies para devorarle los dedos en succión silenciosa.
Hay luces y hay rincones en medio de la habitación, y pigmeos dentro de roperos detrás de esos rincones, en un punto ciego universal. Hay fuego por todos lados y arde con violencia azul, pero yo tengo frío y solo veo muebles y el sueño plano, y todo es dolor de espalda y amargura y no darme cuenta de que soy un hombre violento y ciego y estúpido. Y la muerte sigue gritando mi nombre.
Pero, ¿cómo puede morir el que nunca estuvo vivo? ¿Cómo responder?
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